tag:blogger.com,1999:blog-7424169337560017552024-03-12T21:42:23.926-07:00Juan I MercapideJ.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.comBlogger33125tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-9642214416173213412012-09-13T06:10:00.001-07:002012-10-26T05:40:11.143-07:00Londres n°36<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Los
muertos rondan por la casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Vemos
sangrar sus hojas y nervaduras. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Son
fieles testigos de esto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Las
visitas/nuestras ropas/los espejos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Los
oímos sollozar/<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Desplegar
su plumaje herido<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Quebrar
su pan duro/ sus huesos/una y otra vez<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">En
la pesadilla de su vigilia/ en su eterno vagar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Mueven/
remueven el pasado y el futuro<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Descorren
telones/crían aves/horadan los muros. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Todo/todo
aquello<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">los
muertos que rondan por la casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Los
vivos prenden velas/ en la puerta de la casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Mantienen
viva la memoria/ de esos muertos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Los
vivos no saben/ en su dolor<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Que
los muertos rondan por la casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Van
y vienen/ con su ruido de cadenas rechinante<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; line-height: 200%;">Son
vacilantes en las sombras/ son fuertes al silencio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Creo que piden/por un Dios ausente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Nosotros
los oímos/ rondar por la casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">En
el día/ cuando todos viven<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">En
la noche/ cuando todos duermen<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Ellos/los
muertos/rondan por la casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Como
en una película muda<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Son
pálidos y oscuros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Exhortan
la luz/rechazan el rojo de la sangre<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Levantan
el vuelo/nunca despegan. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Ellos
rondan por la casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Por
toda la casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">A
veces lentos/ en susurros de pasos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Otras
veces fuertes/ en gritos pálidos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Buscan
paz/una llave quizás<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Un
recinto cómodo al fin/donde descansar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Hurgan
en los libros/ aunque ya no pueden leer. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Nostalgia
será/por lo que les costó la vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Ellos
rondan por la casa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Y
las cañerías suenan/ las paredes golpean<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">La
tensión sube/baja/el polvo vuela. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Señal
que rondan por la casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Algunos
se peinan frente al espejo/ otros se prueban nuestra ropa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Juegan/
a ser lo que eran/ niños en trajes de hombres/y mujeres<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Niños
que no creían/ en monstruos nocturnos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Niños
que no creían/en cielo y en infierno<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Niños
con palabras duras/niños en trapecios<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Niños
de manos afiladas/sólo niños. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Los
muertos rondan por la casa/eso ya lo dije<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Ellos
rondan/ nosotros no les tememos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Sólo
las visitas/les temen. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Las
visitas/ que ya no llegan. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Temen
que en el pasillo más oscuro/del remordimiento<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Donde
nace el miedo/y el miedo nunca muere<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Temen/que
en esa esquina/de la memoria<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Se
les aparezcan/estos muertos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Los
muertos que son suyos/que cargan<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">En
sus espaldas/en sus manos/en sus ojos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Las
visitas ya no vienen/y es que temen<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Porque
no puede morir/lo que ya ha muerto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">No
se puede volver a matar/lo que ya mataron. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">No
puede morir/ la verdad/cuando ronda por la casa<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">La
verdad/como los muertos/cuando viven/y no mueren.<o:p></o:p></span></div>
</div>
J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-49518344650661190952012-07-17T22:47:00.000-07:002012-07-18T07:09:35.671-07:00Una casa tan grande como un mundoAlguna vez fue mi casa tan grande como el mundo<br />
y nos buscábamos entre las habitaciones y la sala<br />
como si fueran ciudades por descubrir.<br />
Siempre quedaban espacios por abarcar, que dejábamos<br />
para más adelante, para cuando existiera pasaporte.
<br />
<br />
Todo era tierras hospitalarias, transidas de misterios,<br />
cuadros viejos y sótanos poblados de alimañas y monstruos.<br />
Y todo era infinito:<br />
Todo era ríos, mares, montañas.<br />
Todo era libros por leer.<br />
Todo era canciones por escuchar.<br />
Todo era mujer esperando ser besada.<br />
Todo prometía, todo se aproximaba.<br />
<br />
Pero toda casa tiene grietas<br />
Como oscuras gargantas furiosas<br />
Y de afuera comenzaron a llegar miles de viajantes:<br />
Entornaban los ojos y hablaban y eran sabios, profetas,<br />
Genios, visionarios, guerreros o iluminados.<br />
de sus morrales sacaban ramos de luz<br />
historias de reyes generosos y reinas ninfómanas,<br />
de magos alquimistas, caballeros de temple y hacha<br />
y bufones que hacían reír y llorar a un mismo tiempo.<br />
<br />
Y como asistir al entierro de nuestro dios<br />
un día descubrí que el mundo<br />
era más grande que aquella casa.<br />
Algo supe, algo aprendí entonces:<br />
se buscan festines y se pierden los dientes,<br />
se busca la viña para saciar la sed y se hallan cardos y peces,<br />
se buscan puertos donde ser bienvenido y se hallan guerras civiles<br />
ángeles en huelga y ecos de marchas militares.<br />
<br />
Pero no siempre es tan injusto el camino:<br />
dicen que se aprieta pero no se ahorca,<br />
más bien se ahorca pero no se muere:<br />
se subsiste en agonía, en las sábanas mugrientas,<br />
en los restos de penumbra, en los vasos rojos de tan tristes.<br />
Y pasan días tan veloces como liebres, como ráfagas de risas<br />
que como los relojes borramos la memoria,<br />
y asimos nuestros cuerpos, nos empujamos y caemos,<br />
nos damos la mano y volvemos a empujarnos, olvidando quizá<br />
lo único cierto: buscamos el camino de regreso a casa,<br />
un camino en la oscuridad, entre la niebla y en la imposible distancia.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-76687271286290223612011-10-05T17:02:00.000-07:002012-07-17T22:55:02.174-07:00A una mujera una mujer.<br />
a una mujer que regresa sola a casa<br />
a la casa donde vive sola donde riega las plantas <br />
donde teje para la cena <br />
sobras de tostadas y ensalada.<br />
a una mujer que flota suspendida en edad<br />
entre culpa de masturbación y<br />
necesidad de orgasmos y maternidad<br />
<br />
a una mujer a la que un hombre lastimó<br />
desequilibrando el equilibrio <br />
de putez y santidad de serenidad y pasión.<br />
a una mujer independiente capaz triste<br />
que repasa los hitos de su biografía<br />
entre sesiones de terapia <br />
entre mudanzas cada dos años <br />
entre horóscopos y baldosas de nostalgia<br />
y alegrías filtradas por los huecos de las ventanas. <br />
<br />
a una mujer que le duelen las miserias ajenas<br />
que arroja monedas en las fuentes<br />
que tiene gato, pájaro y sol propio. <br />
que llora hacia dentro del cuerpo<br />
que hacia dentro del cuerpo de otro quiere perderse<br />
perderse en un drama de piel y miserias cotidianas.<br />
a una mujer<br />
que muestra mágica la vincha en su pelo<br />
la falda negra el sacón a cuadros<br />
que sale a la vida enfundada de botas <br />
y sed de encuentros<br />
y regresa sola como hoy<br />
o acompañada a veces <br />
porque a veces no pierde quien no arriesga<br />
y arriesga el té de manzanilla o tilo<br />
a costa de invitar a dormir <br />
al próximo hombre que la dejará. <br />
<br />
a una mujer<br />
que tiene la risa en el río<br />
que su bosque tapa el árbol<br />
que la soledad cubre su cielo<br />
que desde la montaña observa<br />
un paisaje de país maculado de lluvias. <br />
a una mujer <br />
que supo de porcelana en los pechos<br />
y el grito de Munch a su espalda<br />
frente al espejo anticipa hoy<br />
el deslucimiento del lienzo.<br />
<br />
a una mujer<br />
de quien yo me enamoraría<br />
y que se enamoraría de mí<br />
a esa mujer<br />
que a la segunda copa de vino<br />
y al tercer sueño común<br />
planearía su vida a mi lado<br />
-aunque al cabo de un tiempo se decepcionaría- <br />
y entonces para ahorrarnos en disgustos<br />
jamás nos encontramos en ninguna guardia de hospital<br />
llegando por fiebre en vacaciones de julio<br />
o dejando el taxi que el otro abordará a la calle siguiente<br />
una tarde lluviosa donde nadar<br />
no será sólo hábito de peces. <br />
<br />
a una mujer <br />
que absorbe sus días hechos a medida<br />
de la vida de la mariposa volando al sol. <br />
a esa mujer <br />
que cuando regrese sola a casa<br />
en su casa donde vive sola y a veces es feliz<br />
con un ramo de quietud <br />
y promesa de mutuo paraíso <br />
deberás tocarle el timbre y besarle la noche <br />
hundirte en ella quitarle <br />
las manchas de humedad de la mañana<br />
esta tarde esta vida y las que vendrán.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-7278975338927168262011-08-01T18:25:00.000-07:002011-10-03T19:46:48.323-07:00Lo que flota y lo que se hundeComo quien de la vida nada espera<br />Está lo que flota y lo que se hunde<br /><br />----------------------------<br />Es apenas esa línea este horizonte en verde<br />Un punto de partida- hacia abajo o hacia arriba.<br /><br />Podría contarte cómo vivo<br />De qué manera transformo el agua en vino, <br />Aunque mi tiempo apremia (¿en qué forma?)<br />Y sería tan triste <br />como aquel lobo enjaulado<br />sin noche aullante sólo diurno<br />en franca pérdida de condición. <br /><br />Lo que flota y lo que se hunde<br />Es un barco pesquero transgrediendo la línea<br />Ahora está/ ahora no lo ves. <br />Y vuelve a aparecer. <br />La duda de la esencia abriendo <br />Otra línea: <br />------------------------<br />Una herida/ un profundo corte. <br /><br />¿Podría el segundo whiski traerte a casa?<br />¿Podría el cuarto devolverte, en vez de llegar este abismo?<br />Pero el agua no regresa a su recipiente destrozado<br />Una vez magullado el suelo que pisamos. <br />Aunque lo intento y le digo a mis pies no caminen. <br />Y el vaso queda lejos y hace frío para el hielo.<br />Poliedros que flotan y se hunden. <br />Como quien de la vida.<br />Como quien de la vida<br />Se inventa doliente/ te inventa verde. <br />Y lo verde no muere. <br />Flota o se hunde. Pero no muere.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-39276435375379970582011-07-27T13:40:00.000-07:002011-09-29T15:16:41.097-07:00Tu nueva casaHablo y te pienso en tu casa <br />Que no conozco<br />A la que jamás iré. <br />Converso del frío/ de la escuela<br />Del alto costo de vida. <br />Hablo y pienso en tus otras casas.<br />Las que conocí. <br />Departamentos libres o amoblados<br />En esta u otra ciudad/ céntricos y suburbanos<br />Pequeños como ratones o grandes como tu cielo. <br /><br />Hablo y Dios te libre de verme<br />Viéndote llorar <br />licenciada del vuelo de otro <br />otra vez / nuevamente/ como será siempre. <br /><br />Y hablo y te pienso en el sopor del baño<br />O yendo de un lado a otro del espacio <br />Fumando en los intervalos de las novelas<br />Triste sin saberte triste/ oscura creyéndote clara. <br /><br />Hablo y me piden brevedad<br />Y los rodeos sintácticos <br />Que doy<br />Te circundan te apresan te devanan <br />En tu jardín de invierno/ en tu habitación doble<br />En tu cocina de muñecas/ en tu sala para fumadores. <br /><br />Hablo y cae la moneda sobre el lomo <br />Tragedia esperanza/ esperanza tragedia. <br />La moneda sostenida sobre el lomo<br />La nada misma. Tu ser en ella. <br /><br />Hablo y pienso en este poema<br />Que más tarde escribiré/ que escribo/ escribí<br />Y que nunca/ nunca/ nunca leerás<br />Porque aquel hombre <br />-se entiende quién- <br />Jamás/ jamás<br />Regresará.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-13988789054295894732011-05-20T15:51:00.000-07:002011-05-20T16:02:06.860-07:00Trejo IILlegó una tarde a la ciudad.<br />Llegó a dar una charla sobre la reedición del libro de un amigo.<br />En la sala, busqué al poeta vital. <br />Al exiliado, al bebedor, al fuerte, al donoso. <br />Al de Buenos Aires, al de Santiago y San Pablo.<br />Al de Nueva York y París. A ese de amigos presos<br />Y mujeres perdidas haciendo los recuerdos. <br />En su lugar no había nadie.<br />Sólo un viejito, casi ciego, que me estrechó la mano suavemente<br />Ante mi deseo de conocerlo. <br />Casi no podía hablar, casi no respiraba. <br />¿De dónde es usted?, preguntó.<br />De aquí, respondí.<br />¿Sabe usted que yo nací aquí?, preguntó.<br />No lo sabía, respondí.<br />Esa fue nuestra conversación. Luego, <br />Se acercaron otros. Algunos jóvenes intelectuales.<br />Otros aparentemente viejos amigos suyos. <br />Me hice a un lado y retrocedí unos metros. <br />Lo observé. <br />Con su única mano móvil, sostenía un bastón. <br />Volví a observarlo. El pelo cano, los rasgos vencidos. <br />Un anciano. Salí de la sala.<br />A fumar. Volví a entrar. <br />Observé como lo llevaban hasta la mesa de conferencias. <br />Presentarían una novela. Trejo y dos escritores más. <br />(Uno inyectaba cordura; el otro estaba sordo).<br />Una de las mediadoras le sostenía el micrófono. <br />No hablaba. Hablaban los otros dos. <br />Relataban anécdotas, contaban chistes y hacían menciones <br />del novelista, ya fallecido. <br />Pidió la palabra, luego de oír una graciosa historia <br />sobre el novelista y ellos.<br />Dijo primero a la muchacha que sostenía el micrófono:<br />¿Cómo es tu nombre?<br />Sofía, dijo ella. <br />Ah, Sofía, dijo él. Como la capital de Bulgaria. <br />Y luego agregó, tras un silencio: me olvidé lo que iba a decir. <br />Otra anécdota cómica, y nuevamente pidió el micrófono. <br />Dijo: ¿Dónde va todo aquello?<br />El mediador lo instó a repetirse, ante el silencio en la sala.<br />Dijo: pregunto dónde va todo aquello. <br />La sala seguía en silencio. <br />Preguntó: ¿Cómo es tu nombre?, a la muchacha del micrófono.<br />Sofía, dijo ella.<br />Ah, Sofía. Como la capital de Bulgaria. <br />La gente rió. El no encontró gracia. <br />Balbuceó algo. La muchacha, sonriendo, le acercó el micrófono.<br />Dijo: la publicidad… La publicidad nos ha matado. <br />Hubo un silencio solemne. <br />La conferencia continuó.<br />Le siguieron más historias, más anécdotas. <br />A veces sonreía; a veces no entendía lo que se decía. <br />Pidió el micrófono nuevamente.<br />Nuevamente preguntó el nombre de la muchacha.<br />Nuevamente hizo mención a la capital de Bulgaria. <br />Habló de jazz, de su madre, de su departamento en el centro.<br />Siguieron más historias acerca del novelista fallecido<br />y los mediadores seguían ávidos de hablar sobre el libro. <br />(Claro, tenían que venderlo). <br />Por última vez, pidió el micrófono. <br />Dijo: ante todo, él era mi amigo. Nada más agrego. <br />Y repitió: él era mi amigo. <br />Y cedió el micrófono. <br /><br />Concluida la conferencia, <br />el mediador invitó a los presentes a tomar una copa de vino. <br />Yo salí de la sala. Embebido en breve y poderosa poesía. <br />No me despedí de Mario. Es mi amigo. <br />Sé que no se ofenderá.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-22271035316343892302011-05-20T15:47:00.000-07:002011-05-20T15:51:19.826-07:00Juego de ajedrez<div align="right"><span style="font-size:78%;">Como el otro, este juego es infinito<br />J. L. Borges<br /></span></div><br /><div align="left">(Nunca he sido un buen jugador de ajedrez, por eso:)<br />Juego a defenderme, a no morir tan pronto.<br /><br />Mis peones se arrastran, protegen mis caprichos de rey,<br />En mi cansancio me observo y observo al contrario,<br />Corren los días, sutiles, corrientes o alucinados,<br />El contrario (el infalible) trama jugadas perfectas,<br />Que apenas logro neutralizar.<br />Se toma su tiempo: juego el juego y él juega conmigo.<br /><br />Muevo los caballos, e indómitos<br />se alejan de mí.<br />Muevo los alfiles, e inútiles<br />son engullidos sin resistencia.<br />Enroco una torre, descubro la otra,<br />las comen, me cercan, se llevan mi dama.<br />Nada me queda por dar, sólo dos o tres pasos,<br />Antes de finalizar.<br />Saludo, con dignidad.<br /><br />Nunca he sido un buen jugador.<br /></div><em></em><em></em><em></em>J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-37396496176745097542011-04-28T17:37:00.000-07:002011-04-28T18:36:03.639-07:00Reloj de arenabusco amparo en la palabra<br />en el vértigo inmóvil del ejercicio de ser<br />casi amante, casi padre, casi individuo,<br />casi ratón o proteo en una muchedumbre,<br />intentando definir sobre la cuerda<br />el lugar de la trama,<br />rearmar el todo<br />con los fragmentos del suelo,<br />trozos de salitre y agua bajo el cuerpo oxidado,<br /><br />visto así hay más espacio para el caos,<br />cuando el tiempo y no las cosas se suceden,<br /><br />pasan los segundos, pasan los minutos,<br />parecen correr despiadadas las horas,<br />los inviernos entre cafés y abrigos fatigados,<br />los otoños evocando primaveras,<br />las primaveras desgastadas,<br /><br />todo parece guardar algo más que los secretos de Ceres,<br />algo vedado a la imaginación del hombre,<br />del profano y del asceta,<br />algo escondido bajo siete llaves,<br />porque no hay una sola realidad al cruzar el prisma:<br />son siete los colores,<br />son múltiplos de siete los caminos<br />anunciados desde los ministerios del odio,<br />donde legislan al sonámbulo, donde<br />erigen fríos edificios donde casas abandonadas,<br />donde relojes de arena proyectan sombra,<br />a la vera de una ruta que recorremos<br />sin detenernos un solo instante,<br />para atravesar el surco que nos divide de nosotros,<br /><br />no tardes, que pronto te devuelva el viento,<br />pasan los minutos, corren las horas,<br />los pájaros presagian las luces, son días sombríos,<br />vamos de la nada a lo inexplicable<br />del hueco al abismo, del ser regresamos a la nada,<br />otra vez apuntes viejos encontrados en libros,<br />(eficiencia visual: clínico-funciones-recursos<br />--------<br />nuclea toda la ciudad, incluido Hudson.<br />30/10/05 viajamos ligero como los pájaros<br />fin de semana en Uruguay $120<br />registro de la propiedad intelectual: a vencer el 27/7/08<br />la oposición encontrando manipulación.<br />muñeca como representación icónica)<br />otra vez el vaso de cerveza debatiendo,<br /><<¿ no estás de acuerdo con una unión latinoamericana?>>,<br /><<¿todavía buscás pruebas?>> o<br />¿el escepticismo nos está haciendo creyentes?<br />creyente de su regreso, pienso, y nunca lo digo, claro,<br />porque la Monteverde es la ventana<br />donde asomarse al mudo espanto, que corre veloz,<br />como los minutos, como las horas,<br />como aquella que fue tu vida,<br />resumida en un jardín de violetas y jazmines,<br />con su aroma recorriendo las galerías de mi memoria<br />pisadas las flores marchitas, queda sólo<br />el consuelo de la imagen, el sabor de tu tierna reproducción,<br />eternamente fumando sentada en la cama,<br />envuelta en mis costillas o en mi camisa negra,<br />previendo los días sombríos que habrían de venir<br />y vaya si vinieron, pienso, y lo escribo,<br />y pienso y escribo las voces que nos hablan<br />y converso y discuto con ellas, con mi padre, mi madre,<br />con Horacio, que no cree en la muerte a pesar de saberla cierta,<br />con el viejo de sonrisa ladina o el vendedor ambulante,<br />todos perdidos sin final ni distancia,<br />porque se los puede tocar, ver y oír,<br />porque el cuerpo se estremece en estertores al hacerlo<br />porque nos acarician las voces que nos reclaman,<br /><br />como las de los benteveos que hoy te anuncian,<br />¿vendrá tu cara de orgasmo?, ¿y tu sonrisa despiadada?<br />vendrán muchas otras cosas, vendrá Vallejo muerto de hambre,<br />vendrá el libro de gramática, vendrán mis alumnos,<br />vendrá yo, vos, ella y nosotros, vendrán oraciones adversativas,<br />(no me tendrás en el cuerpo, sino en el aire)<br />¿Vendrá la muerte y tendrá tus ojos?<br />¿vendrá la vida en Dafne que duerme en casa?<br /><br />vendrán muchas otras cosas, vendrá el canto del pájaro,<br />anunciándome en alguna casa que no conozco,<br />que sin auto, sin dinero, como siempre,<br />que qué me importa manejar, que qué me importa el dinero,<br />que qué vamos a hacer ahora que somos tres<br />que las escuelas y las clases y la lectura,<br />que tus diarios que no me atrevo a leer,<br />que debemos vivir no por nosotros, sino por Dafne,<br />y de regreso las oraciones adversativas,<br />como dos componentes opuestos unidos, articulados,<br />que nada importa si no estás, pero sí estoy, en ella estoy,<br />y de su mano cosas que tendrán que llegar,<br />(no te quedes en el umbral, entrá),<br />tenés la suavidad de un cuchillo,<br />tan astuta que pasa mango por hoja<br />detesto el campo en penumbras, es lo más parecido a la muerte<br /><br />¿lo único similar a la muerte será la muerte?<br />(te enojás, lo sé, y no acudirás al llamado de los benteveos)<br />harta como estás de tanta poesía triste,<br />de tanta solitaria soledad y de tanto tiempo violento<br />en huesos quebrados y axiomas de la tragedia,<br />quizás harta de los días sombríos, quizás harta<br />de las palabras madriguera, guarida, responso, cárcel, ,<br /><br />si cárcel es todo aquello que nos limita,<br />cárcel es la casa sin vos o sin usted<br />cárcel son los cigarros que provocan la carraspera<br />que me impide dormir,<br />cárcel es el camino que elegimos porque<br />quedaron otros sin recorrer,<br />cárcel son mis demonios bajo la cama,<br />cárcel es la frontera derrumbada de mi paciencia,<br /><br />y son estos días sombríos, estas estructuras<br />endebles sobre bases poco profundas,<br />que el viento guiará llevándolas<br />hacia otras tierras inhóspitas,<br />viste, tenía razón, la crisálida de mi amor<br />regenera en miles de mariposas,<br />convexo tu pecho hace más fuerte el abrazo<br />y qué había antes que yo, Oscuridad y nada más,<br />y de regreso al compás del trinar de los pájaros,<br />auscultada la nostalgia se vuelve a la necesidad de felicidad,<br />¿sabés?, Dafne ya camina,<br />balbucea en un lenguaje ininteligible,<br />ajah, ahhh, ammm, a-a-a-a-a-a-a-a-a-a,<br />y golpetea y estira los brazos, como queriendo<br />deshacer la mesa, atomizar el agua que cayó del vaso,<br />como queriendo defender su mundo,<br />que es todo lo que está a su alcance,<br />todo lo que sus sentidos descubren,<br />ese paraíso que le será arrebatado,<br />esa porción de seguridad que le será arrancada,<br /><br />como a todo ser humano, hombre o mujer o engendro,<br />y es que todo se repite, en lo cíclico ronda la perversión,<br />porque le será dado oír una alarma y saber la tragedia acercándose:<br />las calles royendo a sus transeúntes,<br />los alambrados desollando los paisajes,<br />los árboles lacerando de dióxido la atmósfera,<br />alguna peste, más guerras, la sequía prevista,<br />solidaridad, las fauces de la pasión, aburrimiento dominical,<br />comprensión parcial de las cosas, desesperación,<br />miasmas, galopes, reclamos, sueños, fulgores de metralla,<br />confusión, compromiso, batallas perdidas y llamados equívocos,<br /><br />buscará en los rincones un germen de esperanza,<br />y encontrará el polvo ganando los zócalos,<br />la madera, los silencios heredados,<br /><br />dudará entre el sonido y el sentido,<br />(misteriosos contornos de un mismo temor)<br />será el miedo balanceándose entre sus dos cadencias,<br />miedo que paraliza<br />miedo que tortura<br />miedo que cercena la impresión de los días<br /><br />de los días sombríos que nos van formando,<br />formando y deformando,<br />a imagen y semejanza de nuestras sombras,<br />sombras con las que jugábamos,<br />sombras que éramos, que somos y seremos,<br /><br />sombra que se acerca,<br />la tuya, que quita los ladrillos,<br />dejándome observar el claro,<br />poniendo a mis pies y fuera de mis manos<br />el paraíso perdido,<br />que deserta de nosotros, que se consume<br />hasta reducirse a cenizas,<br />cenizas grises, de cuantos matices gustes,<br /><br />queríamos todo o nada: el paraíso o el caos,<br />el reverdecer o la sequedad,<br />la juventud eterna o el lecho donde postrarnos,<br /><br />y así andábamos, clavos sin cabeza,<br />pájaros sin alas, médium en futuro incierto,<br />que qué buscabas, aquel vino que tanto te gusta,<br />¿podrás creerlo?, el minotauro apenas se defendió,<br />acogedora casa de Asterión la tuya,<br />quién de los dos es el monstruo, vos o yo o yo o vos,<br />(y onomatopeya de risas)<br />hasta que de los balcones resurgía la realidad,<br />(una realidad hoy paralela, claro está)<br />la realidad en forma de agua cayendo,<br />(cayendo sobre nosotros y a pesar nuestro)<br />y tus insultos y mis risas más fuertes<br />y el agua cayendo nuevamente y tus insultos<br />y mis risas y la espiral fortuita hasta<br />la llegada de los leones,<br />y nosotros burlando la geometría citadina<br />evitando las fauces de la policía,<br />cruzábamos ese laberinto diminuto que era tu habitación<br />que nos asfixiaba de la cabeza a los pies,<br />podríamos desnudarnos y no seríamos más felices,<br />podríamos fabricar el amor<br />como se fabrica una herramienta<br />y aún así el sexo sería inútil<br />porque no sabríamos cómo usarlo<br />para abrir la puerta de la habitación<br />y escaparnos<br />ninguno hablaba pero sabíamos<br />que nada habíamos aprendido,<br />cuando sonó el teléfono, cuando explotó el teléfono<br />cuando nos laceraron sus esquirlas<br />las voces resonando,<br />golpearon cuando te quitaba el cable enrulado del cuello<br />salvados otra vez<br />hasta cuándo nos durará la suerte,<br />hasta que del próximo diluvio lluevan esperanzas,<br />y entonces bailaste catala,<br /><br />y en ese baile comenzaba nuestra feria del libro:<br />lápices y discos duros repartían copas de vino,<br />novelistas y poetas fallecidos se estrechaban las manos<br />amigos y antiguos amantes conversaban acerca de música y el tiempo,<br />el contorno de la habitación se cernía, les pedíamos a los concurrentes<br />que mantuvieran la calma, todo era parte del juego,<br />algunos bostezaban, otros aplaudían,<br />era la gloria o la ruina vista desde un mismo centro,<br /><br />y así volvíamos al mundo,<br />así, asomados a sus grandes miserias<br />nuestros corazones respiraban aire puro,<br />no han de ser tan grandes nuestros pecados,<br />aunque la muerte circule por acá, nos reconciliamos con la vida<br />cerrá esa ventana, por favor, el aire se está viciando,<br /><br />sin embargo puede un pájaro elegir hacia dónde volar,<br />puede un pez elegir hacia dónde nadar,<br />y puede un hombre elegir hacia dónde,<br /><br />dónde, dónde, dónde,<br />por la Monteverde hacia Dafne,<br />hacia la única porción de humanidad<br />que le queda a estas vísceras llamadas humanidad,<br />ternura de sonrisa, llanto sin culpa,<br />ojos inmortales, verde bondad,<br />que duerme en su lecho de romance con algún ángel<br />que derrumba los siglos de los siglos,<br />que descifra lenguas muertas y oídos sordos,<br />que se vuelve ser en el objeto y figura en los planos,<br />que se vuelve calles y voluntades,<br />que se vuelve cientos y miles de Dafne,<br />que se vuelve hilo de la tela de la vestimenta,<br />de la vestimenta del fantasma<br />que espanta, que insiste, que busca<br />y sólo asusta en lo real de las oficinas, de las aulas<br />y los ascensores, de los notarios y abogados y semióticos<br />de mi escritura en soledad, del panfleto lóbrego que da forma<br />a la maratón de minutos y horas, del sin sentido pertinaz<br />y elocuente en la rutina de tu partida diaria.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-5989022595249569532011-01-19T15:12:00.000-08:002011-01-19T15:15:38.104-08:00La TardeFumando<br />Compuesto de partículas elementales<br />Frente a la ventana del patio interno donde<br /> se dan cita: origen- destino- final.<br />Vuelan cenizas<br />Algo acaba de morir.<br /> Alguien me espera llegar.<br />Alguien ya no me espera.<br /> Yo espero a alguien.<br /><br />Buenas tardes, don Vicente. Buenas tardes, don Roberto.<br />Vuestros libros me acompañan.<br /><br />Fumando…<br />Hecho de partículas elementales, indivisibles.<br />Hay un horizonte. Es nuestro.<br />Donde no llega el cáncer, un accidente, un asesinato.<br />Algo agoniza en la tarde<br />Algo se detiene en la tarde<br />Algo muere en la tarde.<br />Alguien ya no me esperará llegar.<br />Alguien ya no me esperará.<br /><br />Sin embargo, yo seguiré esperando.<br /><br />La espera<br />mi partícula elemental.<br /><br />El horizonte<br />donde vuele la agonía.<br />La agonía<br />lo que muera en la tarde.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-29338595805761946642011-01-19T15:10:00.000-08:002011-01-19T15:11:56.021-08:00Caja de músicaAl auxilio de nosotros mismos<br />Abriste la tapa de aquella caja. <br />Voló el polvo como los pesares.<br />Y sólo quedó la música<br />Y la bailarina girando girando girando. <br />Sin palabras, tomados de las manos<br />La música calmó nuestras fieras. <br />La música nos amaba.<br />La música cesó. <br />Se deshizo en miles de angustias para tu silencio. <br />Al rescate de nosotros mismos le di cuerda. <br />Pero la bailarina no giraba, la melodía ya no era la misma.<br /><br />¿Qué cambió la dirección del azar en aquel instante?<br />¿Acaso osciló ciega la luz proyectada de las sombras?<br />¿Qué palabras debimos decirnos y callamos?<br /><br /><em>Lo rompiste</em>, dijo. <br /><br />Como siempre, tienen razón.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-47693552378053144482011-01-19T15:08:00.000-08:002011-01-19T15:10:23.840-08:00Al ElloPerdóname por tanta reverberación de espíritu<br />por lavarme las manos antes de tiempo, <br />perdóname por matar agonías en lugar de columpiarlas<br />(para que lleven y traigan consigo a las mujeres que me quisieron), <br />por guardar en un bolsillo la vanidad <br />y agujerearlo por detrás para evitar la vergüenza.<br />Perdóname por el español neutro, perdóname,<br />por explorar con cartas de amor tu memoria de niño consentido<br />o de dios todopoderoso o de maní dentro de la cáscara cerebral, <br />perdóname, perdóname, por dar clases y escribir, pero no me perdones<br />por hacerlo cuando se me viene en gana, perdóname por hacerlo <br />de forma metódica, organizada, perdóname, paladín del caos, <br />repito, perdóname, me quisiste vagabundo, croto, linyera, <br />marinero, prostituto, tumbado al son de la milonga, <br />me ansiaste flaco rocín errante caballero, país muriendo, <br />carroza real magnicida abdicante de la razón, destruyendo todo a mi paso,<br />como un huno ebrio y desenfocado y distorsionado <br />así me quisiste, así me soñaste, así gobernaste estas estructuras psíquicas, <br />torre de Babel en llamas, Sodoma y Gomorra aún más depravadas, <br />catorce y veintiún y veintiocho plagas cayendo, que se moderan, <br />ceden y amainan, cuando cae enero, hago el amor y la cama, <br />acomodo la alfombra, bebo de un vaso y brindo a tu salud.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-74982839499646568272010-11-30T16:37:00.000-08:002010-11-30T16:39:01.343-08:00¿Por qué escribo?<em>A la persona que me preguntó por qué escribo</em><br /><br />Porque tengo ganas. <br />Porque no tengo otra cosa mejor que hacer.<br />Porque sería un pésimo músico, <br />y no tengo el dinero para hacer cine.<br /><br />Porque soy ateo. Porque soy un tipo solitario. <br />Porque conozco el dolor, porque fui feliz.<br />Porque el fin está en el medio, y<br />todavía puedo seguir bajando. <br />Porque algunas mujeres aún me quieren<br />y decenas me rechazaron.<br />Porque hoy me gustan Carver, Artl y Bolaño, <br />y porque ayer me emocionaron Miller, <br />Rulfo y Melville. <br />Porque es mi excusa para desaparecer, <br />o desvelarme o molestar o tenerte presente. <br />Porque se exilian mis demonios, <br />y recreo tus perfumes después que te fuiste. <br />Porque puedo ser impune, irracional o caótico.<br />Un hijo de puta o un caballero, un cristo o un Sade.<br /><br />Porque puedo vivir múltiples vidas, porque puedo <br />caer y levantarme hasta el final,<br />hasta que ya no me levante más. <br />Porque puedo pasar por sabio siendo ignaro<br /> o por inteligente siendo subnormal. <br /><br />Porque no comprendo la mayoría de las cosas, <br />porque adoro perder el tiempo, <br />porque detesto a la muerte <br />porque le temo a la muerte, <br />porque detesto el vacío<br />pero más le temo al olvido.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-76604951326703637692010-11-30T16:35:00.000-08:002010-11-30T16:36:17.991-08:00Mudo-callado-sin hablarMudo-callado-sin hablar <br /><br />Como buen pintor puedo mentalmente <br />Retratar personajes femeninos infalibles. <br />Como buen músico podría componerles una voz<br />de soprano de ninfa de sirena a esas mujeres. <br />Y el genio cineasta que duerme en mí conseguirá <br />filmarlas en cine-arte porno-soft drama-contemporáneo. <br /><br />Pero no soy buen escritor y callo cuando todos<br />hablan de Borges de Goethe de Murasaki.<br />Y callo cuando todos mutuamente<br />se festejan sus poemas. <br />Y me coso la boca con hilo sisal <br />cuando se adulan.<br />Y mudo asisto a mi sueño de Anagrama de Tusquest.<br />Y muerdo mis muelas hasta sangrar<br />cuando dicen: tendrías que cercenar esa palabrilla o<br />pulir aquel concepto o cuidar más el argumento.<br /><br />Y tan callado estoy que ponen<br />monedas de 50 guita sobre mis ojos.<br />Y mientras miro hacia dentro de mí escribo.<br />No hablo sólo escribo. Es lo que hice y siempre haré.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-36022382955285403422010-10-31T15:24:00.000-07:002010-10-31T15:26:26.852-07:00Ella se vaElla dice que se va- ella dice que se va porque allá está su lugar<br />Ella vacila y dice creer que aquel es su lugar <br />Ella que camina hasta la puerta y sube a un taxi y que luego <br />subirá a un colectivo que la llevará hasta su lugar, se va. <br />Ella dice que amontonados éramos demasiados, que<br />A las ventanas les duele la humedad, que<br />Los escenarios no son lo que eran, y que <br />por esas razones vuelve a su lugar. <br />Y ella dice que sueña que encuentra, que anhela que sueña,<br />Que sueña que busca el acierto, que sueña que acierta la busca.<br />Y dice además que no deja nada en la casa:<br />Ya entregó la llave, los libros prestados, <br />las tormentas de mar, los fantasmas de los pasillos.<br />Ella dice que ahora dará clases, que disfrutará de su familia<br />Que recorrerá museos y que dormirá hasta el mediodía.<br />Ella dice que regresará al epicentro de la partida, <br /> más joven y radiante que doce años atrás. <br />Ella dice que acá y allá son lo mismo, importa sólo la memoria. <br />Ella dice que no me impaciente, que me escribirá. <br />Ella dice que edificará mis poemas tristes.<br />Ella simplemente se va.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-31092876924472617402010-10-31T15:21:00.000-07:002010-11-02T07:24:54.545-07:00EsquinasAlgunas de todas las esquinas fueron nuestras:<br />el leve balanceo de tu espalda afirmó las paredes<br />de ladrillos a la vista, <br />afirmó las baldías y las puertas flotantes<br />las luminosas y las umbrías, <br />algunas de penumbra donde<br />a tientas busco tus palabras besándome, donde busco <br />tus oráculos de misterio y nostalgia<br />donde apenas veo el humo del cigarro <br />marcando el compás<br />como caminos de infancia que se elevan hasta el vacío<br />sin memorias ni flores de artificio crecidas sobre el argamasa <br />que sobre las ochavas guarda el leve roce de tu espalda, <br /><br />porque algunas de todas las esquinas fueron nuestras<br />algún instante de la vacilación de tu espalda sobre las ochavas<br />estallando en mayo o abril o junio, estallando otoño<br />o primavera, estallando una revolución, tres pupilas, dos latidos<br />mil vértebras, dos tacones, una esquina que será siempre nuestra, <br /><br />como alguna de las ochavas de cemento que ya lo son<br />esquinas coronadas como puertas de bares, livianas - flotan, <br />padecen emergencia oceánica, sales en tus trajes de verano, <br />Poe en tu cartera, huele rancio, -cómo asalta lo futuro<br />cómo apremia lo pasado y fracasa lo presente,<br /><br />no confundas, no es ternura, es otra esquina, como esta, como tantas<br />que fueron nuestras, no te horrorices, no te levantes ni te marches,<br />quedate, a orillas del vendedor ambulante, <br />a la margen del fruto de la rutina, <br />y sumergime dentro <br />de algunas de las esquinas que ya son nuestras<br />y quedate cerca <br />hasta que las ruinas <br />de lo que fueron nuestras esquinas – me hablen<br />me cuenten cómo les ha ido, <br />cómo fue que cambiaron de amantes, <br />cómo es el resplandor sin nosotros, cómo las sombras proyectadas<br />cómo las estatuas de cemento acumuladas – en vela<br />responden al dejar un fragmento muerto <br />al lado de los nuestros.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-72192191381629939382010-10-31T15:18:00.000-07:002010-10-31T15:21:15.243-07:00l'infernal<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> 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de papel, un cielo diáfano,</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">El roce de dos labios, el encuentro de dos sexos, </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">y entonces todo es tuyo.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">Pero hay un precio. </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">“Cualquiera que haya escrito, pintado, esculpido, construido,</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">modelado, inventado, lo ha hecho sólo para escapar del infierno”. </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">Ellos tenían <i style="">su</i> infierno.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"> </p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">¿Cuál es el tuyo?</p>J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-18757497766260452272010-09-14T18:40:00.000-07:002010-09-14T18:44:01.090-07:00Vuestras luces<p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:200%"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px; line-height: 42px;"><b><u><br /></u></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Vengan a mí vuestras luces, tierra agua aire fuego</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Puedo oficiar de camarero, de mosca zumbadora, </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">De cuadro en la pared, de hielo en los vasos de scotch. </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Vengan a mí vuestras luces, poetas de las cenizas</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Viajantes de los tiempos, oropeles en papeles marfil. </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Olvidaré que no soy joven, que el viento llevó mi sombrero,</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Que a mi playa se le inundó el hotel más caro a mis sentidos. </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Ustedes que tienen cientos de vidas de soledad a sus espaldas, </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Que domaron el dolor a fuerza de silla y látigo en el circo de las épocas</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Que el caos respirado en las atmósferas oscuras fue multiplicado </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">En miles y miles de páginas para sedientos y hambrientos profanos. </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Ustedes, perdónenme si esta noche me escabullo en sus laberintos</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Si les pido vengan a mí sus elementos básicos, tierra aire fuego agua</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Que vengan a mí vuestras luces, que sus alas de insomnio me trasladen</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Trashumantes y mutiladas hasta la cárcel del sueño imposible de llegar. </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><o:p> </o:p></p>J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-19344214907073494992010-08-24T14:37:00.000-07:002010-08-24T14:39:44.340-07:00Día veintiséis por llegarEscribe en un día veinticinco a siglos del próximo mes:<br />“Ella barre el polvo del río con la escoba de las tormentas de mar<br />En la mirada lleva el maremoto de ideas y torturas.”<br />Escribe despacio, describe despacio el miedo.<br />“De niña fue el heraldo de los pobres, soñaba con darles de comer.<br />Era la infatigable, la que danzaba.<br />Era la que renacía, siempre en soledad.”<br /><br />Escribe: “Había manchas de humedad en la casa y eran nuestros dolores”:<br />Y piensa ¿quién va a limpiar ahora los pedazos de rencor?<br /> ¿quién va a sacar la basura al incinerador de cadáveres?<br /><br />Había muros en la casa<br />y eran John Cheever, suciedad y gato en presagio negro.<br /><br />Corre sangre azulada, venas arterias capilares<br />Mientras escribe<br />“Salen alimañas de los nidos de las causas y sus consecuencias.”<br />Día azulado, entre árboles de infancia.<br />Vuelan miles de grullas en arte origami para la vida eterna.<br />Ella debe caminar para sentirse mejor.<br />El escribe que ella camina y se siente plena.<br />Ella debe perder la paciencia para abandonarlo.<br />El escribe la palabra “cuervo”.<br />“El susto del animal malherido, descarnado, desplumado”.<br />El escribe como en "Systema naturae"<systema naturae=""><br />“Hay cuervos. Somos nosotros. Anidamos.<br />No podríamos vivir sin el otro.”<br />Ella no lee, rompe su armonía de mujer pájaro.<br />Él dibuja sombras al final del cuaderno.<br />Las sombras del advenimiento.<br /> Las sombras como advenimiento.<br />Ella no las ve, duerme en sus sombras, ahora, por fin.<br />Él escribe: “¿quién trapeará del piso la sangre del hígado deshecho?”<br />El escribe: “¿quién levantará un nido para estas aves recién libertadas?”<br />El vuela en círculos, alrededor de la vida. Y se acuesta a su lado.<br /><br /></systema>J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-34040715311117268072010-08-24T14:00:00.000-07:002010-08-24T14:05:56.090-07:00CuadroVerás amanecer desde tu vaho insomne<br />gracias al veneno de la indolencia<br />Y mientras sedientos labios te recorren <br />En la confusión alucinada de la casa en llamas<br />yo enjuagaré mis pinceles (estoy pintando<br />algo con colores almendra y amarillo)<br />Y me vestiré y saldré a la calle.<br />Si no dormís yo tampoco puedo. <br />Basta tu trinar tu voz de pasto seco<br />para que acuda una vez y otra a rescatarte<br />de tus demonios en forma de pastillas<br />de tu infierno en plan de tabique deshecho<br />de tus ansias de masturbación sin culpas <br />del asco de los cuerpos que te aguijonean. <br />Soñarás con el golpe en la puerta<br />Con mi entrar elegante con mi voz de trueno. <br />Un sitiar la ciudad tomando las armas<br />Entre la peste las ratas los escombros. <br />Y el desolador paisaje del descolorido cuadro. <br />Se te mezclan ahora los recuerdos en las caras <br />de las máscaras que hoy se prueban en tu espalda. <br />Ahora que remontás la mitad de tu vida <br />Desnudando santos para nunca vestirlos <br />Ahora que las fotos te recuerdan joven<br />Añorándote la risa sin gárgaras el rubor sin culpa.<br />Parece un río lo que nos separa<br />Una frontera geométrica opuesta <br />perfecta simetría de las cosas por suceder. <br />Está amaneciendo o ya amaneció.<br />No lo sabés mirás al horizonte y no ves nada.<br />Ellos te gobiernan en la eterna fiesta donde <br />Desalmada esperás mi mesiánica entrada<br />No sabés no sabés no sabés dónde. <br />Estás fuera de vos el arco iris de oscuridad llena tus pulmones<br />Te robé los colores almendra y amarillo para el cuadro<br />Estoy vestido y en la calle pero nuestro sol no es el mismo<br />El mío es energía vida esplendor<br />El tuyo paradigma de necesidad y llanto. <br />Camino espectro vagando hacia el entierro del amor puro. <br />Esperás mi andar elegante mientras reptás por el jardín<br />Esperás mi voz tronante mientras tus oídos sangran<br />Esperás mi voz que ahora grita otros nombres<br />Pilar Sara Sofía Nina olvidé el tuyo mil disculpas.<br />Esperás el golpe en la puerta que suena y no es mío<br />Será la desgracia el mandadero el antropólogo la policía<br />No abran no abran no abran gritás <br />Pensando en ver mi figura o mi contorno en formas irreales<br />En gesto de reprobación (¿qué otra cosa querías?)<br />Y revoleás un vaso un cenicero lo que tenés a mano<br />Y llorás sin lágrimas porque tus vísceras lloran<br />No soy yo que camino desflorando la mañana<br />Que busco los colores adecuados para pintarte<br />Como en la huida de la presa a la que ya no persigue nadie.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-76709000481015246572010-08-01T15:34:00.000-07:002010-08-01T15:39:37.395-07:00Dos poemas desde el amorI<br /><br />Animales mitológicos soñamos mientras viajamos hasta Heliópolis<br />para dejar en el nido del Fénix<br />los restos de este amor que resurgirá una y otra vez.<br />Escribo en un idioma desconocido. Hay dramatismo en el mundo.<br />Hay mundo dramático del murmullo que nunca oiremos.<br />No hay ideas, hay porvenir.<br />No hay entropía, estamos galvanizados.<br />Escribo desde un lugar desconocido. ¿Ves la poesía rodar?<br />Poco importa. Estás dormida, yo la recojo por los dos.<br />Se acerca la ciudad del sol, las nubes corren más lentas que nosotros.<br />Le ganamos al tiempo que se acalambra y nos envidia la nuca.<br />Guardá la arrogancia me digo, y sonreís en sueño soñado.<br />Con dos hielos pido el whiski, testigo de piedra de cuanto me habitó.<br />Se abre la jaula, caen las máscaras, despliega la claridad toda su luz.<br />Ajusto mis anteojos negros, pido perdón a mis amigos y borro mi memoria sabia.<br />¿Ves el nido allí abajo? Poco importa, estás dormida, yo lo miro por los dos.<br />Abrochate el cinturón, museo de agonía, ojitos entreabiertos,<br />miel de abejas, campanadas de las seis; buenos días, señorita; señora tuya.<br />Quiero fumar, ya aterrizamos, sujetá bien la caja de cenizas. Señor, el vaso.<br />Dicen que nunca llueve por acá, bruuuuuuuummmmmm….,<br />¿Me das fuego? Dame las valijas,<br />debe ser por acá, una calle de sal y otra…<br />Ojalá haya un hotel barato y confortable.<br /><br /><br />II<br /><br /><br />Habíamos hablado de la infancia, <br />Hablado de sexo, de pájaros.<br />Vimos a unos chicos jugar a la pelota<br />Vimos a una pareja abrazándose y besándose. <br />Vimos un colibrí libando y unos perros que jugaban. <br />Hablamos de amor. <br />La tarde caía, después de almorzar vino y pan.<br />Entonces subimos al colectivo. <br />En la oscuridad nocturna el colectivo viró<br />Y bruscamente, frenó. <br />Me abrazaste, diste un grito <br />te aferraste a mí como a un salvavidas.<br />Mi cuerpo se estremeció, llevé tu cabeza hasta mi pecho,<br />Y giré mi cuello, dispuesto a perderlo para protegerte. <br /><br />Habíamos hablado de amor.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-78607079757280336142010-07-15T06:18:00.000-07:002010-07-15T06:21:18.429-07:00MejorarteNo podré mejorarte, <br />podré apenas pagar ese taxi y recordarlo<br />aunque no sepa mejorarte. Seré en breve paso del tiempo <br />imagen difusa, un símbolo en ascuas, <br />sólo la imagen de quien no pudo mejorarte. <br /><br />Vas fumando, vas cruzando las piernas, <br />Vas cerrando los ojos, vas formando el poema. <br /><br />Abrochate el cinturón, no podré mejorarte, pero podrás entrar <br />en una posteridad de sombras, <br />en una solemnidad de papeles amarillentos <br />en un calidoscopio nocturno de tristezas y alegrías. <br />Poca cosa, dirás, entre mi casa y la tuya, <br />En el camino entre mi casa y la tuya<br />Sólo lo fugaz nos pertenece y lo que no pasó perdura, <br />Aquellas ganas de té con masas en Oriente, <br />aquella cama de amor sin amantes, <br />esa sensualidad de dama codiciada, <br />esa impotencia de no poder mejorarte. <br /><br />Y dirás que no hay huellas si nadie camina, <br />Y yo diré que no hay huella del pez en el agua, <br />Y dirás que mi trabajo es miserable, <br />Y diré que en mi bolsillo llevo docenas de flores, <br />Y me dirás que soy un caballero, <br />Y diré que bajo mi amparo no podré mejorarte,<br />Al menos no esta noche que emigra la madrugada <br />hacia cuartos más dichosos que los nuestros, <br />que cientos de pájaros atraviesan volando tu hastío,<br />que el cielo se desluce en tu vetada entrada al infierno, <br />que deseás la mañana para dormir y estar a salvo de tus sueños.<br /><br />Podré pagar el taxi, te lo dije, beberme las anécdotas no cosechadas, <br />Y podrás temblar como un árbol joven en un temporal, <br />Cuando bajes del coche y no haya podido mejorarte, <br />Cuando esperes esta tarde tu museo de hierbas, <br />el crecimiento demográfico de tu habitación,<br />el torrente de luz que mis manos no supieron darte, <br />Y podrás pensarme mejor de que lo soy, <br />Apenas un bolero desafinado, un espejo sin rostro, <br />Las raíces de tus pies sobre la tierra, <br />Las hojas caídas de tus ramas en otoño, <br />O el narrador de un poema en el que pude hacerte mejorar<br />Hacerte esperanza en mi mejor arte.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-64601535036254376672010-06-22T16:01:00.000-07:002010-06-26T09:23:15.869-07:00BiografíaLecturas infantiles. Palabras sueltas.<br />Esbozo de primeros versos.<br />Primeros versos.<br />Periodo de latencia, lectura de cuentos infantiles.<br />Versos sueltos. Lectura de cuentos y novelas juveniles.<br />Lectura y entendimiento instintivo de lectura para adultos.<br />Muchas ciencias naturales, afán cientificista, algo ingenuo.<br />Joseph Conrad. Maravillas del mundo.<br />Historias imaginadas, ideas y fantasías para cuentos.<br />Primeros cuentos,<br />imitaciones de Quiroga, Conrad, Dickens, aires barrocos.<br />Periodo de latencia literario, hasta llegar a Kafka, al Dosto.<br />Cuentos, no muchos, pero mejores que los anteriores.<br />Una novela corta mala, imitación de "La metamorfosis".<br />Un desamor de finales de adolescencia. Versos, algunos buenos.<br />Interés político, militancia tibia.<br />Un cuento nuevo, otro estilo, más personal.<br />Insatisfacción, años en la facultad, más cuentos.<br />De pronto, un concurso ganado. Y otro.<br />Una novela trunca, otra novela trunca.<br />Una novela acertada, errante en sus papeles.<br />Noviazgo, un feliz viaje a Londres. Regreso y casamiento.<br />Novela publicada, modestas ventas.<br />Libro de cuentos fantásticos autogestionado. Nula publicidad.<br />Incremento en las ventas, multiplicación repentina de lectores.<br />Reedición de la primera novela, contrato editorial.<br />Whiski, viajes, derrotero de conferencias y presentaciones.<br />Nacimiento del primer hijo, poemario dedicado a él.<br />Escasas ventas. Pedido editorial de una nueva novela.<br />Excesiva publicidad para "el escritor de nueva generación".<br />Edición en Europa de sus libros anteriores.<br />Abandono de su trabajo habitual, escritor de tiempo completo.<br />Incomodidad. Más whiski, conferencias, nueva mujer, divorcio.<br />Otro hijo. Otro libro de cuentos, esta vez con tintes realistas.<br />Pedido editorial de una nueva libro. Incapacidad creativa.<br />Desesperación. Conferencias, whiski, Francia en todas sus formas.<br />Libro de viaje francés. Críticas devastadoras. Buenas ventas.<br />Ruptura de pareja, nuevo divorcio.<br />Novela de desamor, buen recibimiento.<br />Un viaje al campo, estancia prolongada, retiro voluntario.<br />Lectura y whiski voraces. Tiempo que pasa. Entropía.<br />Neurosis acrecentadas por falta de nicotina.<br />Nuevo contrato editorial. Imposibilidad de escritura.<br />Viejos manuscritos desempolvados.<br />Feroz autocrítica. Quema de esos manuscritos.<br />Imposibilidad de escritura. Resignación.<br />Trabajo y tenacidad. Novela corta.<br />Letargo despojado, viaje a Buenos Aires. Estancia allí.<br />Pequeño tumor en el hígado. Operación exitosa.<br />Pelea con sus hijos, ya adultos.<br />Cansancio. Viaje infeliz a Praga.<br />Casa de Kafka, confesión ante su busto austero.<br />Libro de ensayos sobre clásicos atenienses, regular.<br />Decadencia. Cansancio. Reconciliación con sus hijos.<br />Comienzo de una trilogía de novelas.<br />Edición de la primera, muy bien recibida por la crítica.<br />Cansancio. Escritura de la segunda. Correción.<br />Cansancio. Reconciliación con su segunda mujer.<br />Ruptura de la relación. Resignación. Paro cardiorrespiratorio.<br />Muerte, entierro solemne, obituarios modestos.<br />Edición postuma de la segunda novela de la trilogía.<br />Resignación. Cansancio. Decadencia. Resignación.<br />En ese orden la tercera novela. De su vida.J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-42333955981779986492010-05-16T18:23:00.000-07:002010-05-16T19:19:47.291-07:00No<p class="MsoNormal">No me quieras, no me extrañes, no me odies, </p> <p class="MsoNormal">no me nombres, indiferenciame, </p> <p class="MsoNormal">no me reconozcas en la calle, ni en los peldaños sucios de la escalera. </p> <p class="MsoNormal">Perdeme entre las múltiples puertas de los pasillos</p> <p class="MsoNormal">de las casas que habitamos y dejamos y seguiremos habitando. </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">No me veas en las fotos ni me reconozcas en tus costumbres.</p> <p class="MsoNormal">No levantes la piedra que pueda iluminarnos.</p> <p class="MsoNormal">Seguiremos a oscuras transitando los caminos,</p> <p class="MsoNormal">a tientas tocando las sábanas ajenas</p> <p class="MsoNormal">las copas ya vacías,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>la luz que daña nuestros ojos.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">No serán las biografías las que nos recuerden</p> <p class="MsoNormal">quiénes fuimos, ni será nuestra indiferencia de uno con el otro,</p> <p class="MsoNormal">será un gesto, un ápice, una voz, una cara, </p> <p class="MsoNormal">una palabra pronunciada con cadencia de ruina fantasmal.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">Dejemos a los peces volver al mar, a los pájaros fuera de la jaula.</p> <p class="MsoNormal">Que las flores que nos regalamos quepan en un bolsillo</p> <p class="MsoNormal">que la obligación de felicidad nos toque el hombro</p> <p class="MsoNormal">que nuestras manos juntas permanezcan en silencio.</p> <p class="MsoNormal">Tenemos apenas espantos, desiertos y varias vidas por delante. <span style="mso-spacerun:yes"> </span></p>J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-53032802042688278982010-05-06T07:07:00.000-07:002010-05-06T07:08:04.998-07:00Vals de madrugada<p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">las obras completas de este milenario pájaro</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span> <span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">abarcan todas las bibliotecas que se abren en este preciso momento</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span> <span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">en Montreal, París o Nueva York, <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">hemisferio norte donde amanezca</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span> <span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">bate sus alas este pájaro sonando música de cámara o cama</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span> <span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">cunilingus a la madrugada que goza <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">mientras</span></span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span> <span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">nos araña la espalda</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span> <span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">la nuca con sus zarpas de animal</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /><br /></span> <span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">¿por qué yo? pregunta el ave</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span> <span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">¿porqué no? la madruga responde</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span> <span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">Suena Leonard Cohen un vals hace bailar</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span> <span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">Es de noche, el día se aleja.</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><br /></span> <span class="apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">No se encontrarán jamás.</span></span></p>J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-742416933756001755.post-71705990910019266922010-05-06T06:37:00.000-07:002010-05-06T07:07:34.200-07:00Mujer de estricnina y cartón pintado<p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"></span></p><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;"><p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Toma la carretera donde la luna nunca se pone</p><p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Y la mujer de carne seca y cartón pintado hace dedo no la subas</p><p class="MsoNormal" style="line-height:200%">No va hacia ningún lugar vive en la calle espera quitarte</p><p class="MsoNormal" style="line-height:200%">La piel los huesos las vísceras los órganos arrancarte el miembro.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Humedad lleva en el índice de su mano ubicada en su cuerpo dentro de una falda </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">a cuadros una cinta en el pelo –pare por favor pare grita una voz de sirena</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Controla los pedales frena el auto abre las puertas arrastra y</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Carga su valija sonríe sonrisa de lobo y todo está perdido. </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Amnésico mientras repetía mujer de estricnina y cartón pintado</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">El mundo me rodeaba señalaba gritaba –ahí va el muerto</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Aún respiro pensé cuando ella dijo –lo conocí en otra época</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Todavía muero- pensé en la anteúltima inhalación de aire cuando se alejaba. </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Hoy paisano sólo queda agua destilada de mi rebeldía líquida</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%">Estricnina en lengua viperina nombrando soledades y alegría que perdí</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"></span></p><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">Amiga del poder enamorada de la adrenalina será su amante</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span class="Apple-style-span" style="color:#FFFFFF;">Porque dijo el forense -muerte por muerte natural, y aún respiro bajo tierra.</span></p></span><p></p></span><p></p>J.I.M.S.http://www.blogger.com/profile/08447779530119857815noreply@blogger.com0